Texte : L'arbre - François Plouidy

L'arbre, l'hiver, sous le ciel gris,
Élève ses branches froides et dénudées...
Les feuilles du printemps, avec les jours, ont jauni,
Et à l'automne, sont tombées.

L'arbre, l'hiver, sous le ciel gris,
A couleur de noir.
De lui, à tout jamais, croit-on, a fui la vie.

Ainsi, sur la croix, tel un arbre nu,
Les bras levés, les os disloqués,
Le cœur pareil à la cire,
Christ est mort...

Ainsi de la vie de celui, qu'en des temps troublés,
Des forces de nuit ont tué le bonheur
Et l'espoir en demain.

Mais l'arbre...au printemps,
Sous le ciel bleu, a reverdi
Comme une poussée de soleil.

Ainsi, le mort du Golgotha :
Comme l'arbre du printemps,
En lui, à tout jamais, la vie a refleuri.

Ainsi de tout homme qui paraît mort.
Du tréfonds de son être, peut éclater la vie
D'un nouveau printemps, sous la douceur d'un soleil.